Tại sảnh Cục Dân chính, tôi gửi cho mẹ một tin nhắn: “Mẹ, ly hôn rồi.”

Bà chỉ đáp lại đúng một chữ: “Cắt.”

Mười phút sau, chuỗi vốn 60 triệu tệ (khoảng 210 tỷ VNĐ) – huyết mạch duy trì sự sống của công ty nhà chồng cũ – bị nhổ tận gốc.

Và ngay khoảnh khắc này, hắn ta đang ôm eo tình mới, đăng ảnh hai vé máy bay khoang hạng nhất lên mạng xã hội với dòng trạng thái: “Tự do thật tuyệt.”

Hắn không hề biết rằng, người vợ cũ “chẳng có bối cảnh gì” trong miệng hắn, mang họ Cố.

Bạn có biết 60 triệu tệ có nghĩa là gì không?

Nghĩa là máu trong tài khoản của một công ty bất động sản tầm trung sẽ bị rút cạn trong nháy mắt.

Nghĩa là ba dự án chung cư đang vận hành sẽ đồng loạt tê liệt chỉ sau một đêm.

Và cũng có nghĩa là, sau khi nhận được tin nhắn của tôi, mẹ tôi chỉ dùng đúng một chữ để đẩy cả nhà chồng cũ từ trên mây rơi thẳng xuống vực thẳm.

“Cắt.”

Bà trả lời bằng một chữ, giọng điệu nhẹ bẫng như đang nói tối nay uống loại trà gì.

Nhưng tôi hiểu sức nặng của chữ ấy.

Lò sưởi trong sảnh Cục Dân chính bật không đủ ấm, cái lạnh tháng mười hai len lỏi qua khe cửa sổ. Tôi quấn chặt chiếc áo khoác len cashmere màu xám. Đó là bộ đồ tươm tất nhất trong tủ quần áo của tôi, mua lúc sale cuối mùa năm ngoái với giá 1.900 tệ (khoảng 6,5 triệu VNĐ).

Tống Diệc Chu đứng cách tôi ba bước về phía tay trái, mặc bộ vest xanh đen cắt may thủ công tỉ mỉ, chiếc kẹp cà vạt bằng kim loại sáng loáng dưới ánh đèn huỳnh quang.

Hắn đang cắm mặt vào điện thoại, khóe miệng giấu không nổi nụ cười.

Khỏi đoán cũng biết, hắn đang nhắn tin với Bạch Lộ.

“Quầy số 23, Tống Diệc Chu, Cố Niệm, mời đến làm thủ tục ly hôn.”

Ngay khoảnh khắc loa thông báo vang lên, Tống Diệc Chu bật người dậy như lò xo, sải bước dài tiến về phía quầy. Tôi không vội, chầm chậm đi theo sau.